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UNA HISTORIA DE ALVITE
Cuando su padre acuchilló a su madre,
estaba tan perdido y tan borracho,
que intentó enterrarla en la cocina
y, muchacho, vivÃan en un cuarto.
En el Savoy me lo contó el Alvite.
Eran tiempos en los que Ernie Loquasto
reinaba como un dandy analfabeto
entre las putas, el juego y el caballo.
Ella tenÃa, ya sabes, lo que tienen
esas mujeres que en lugar de labios
te ofrecen la succión de una bañera
y convierten las camas en un charco.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Andaba diferente a todas ellas
y nunca se sabÃa si sus pasos
eran recuerdos de antiguas palizas
o el culo se lo movÃa el diablo.
Ella, muchacho, me confesó una noche
que su única ambición, a que negarlo,
fuera que cuando le llegara ese momento
el ataúd, joder, fuera forrado.
De los hombres nunca decÃa nada.
Los hombres nunca nada le habÃan dado,
si quitas mil palizas y algun beso
con sabor a empastes y a tabaco.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Yo ya la conocà cuando no era
ni sombra de ella misma, y sus abrazos
olÃan a cuartucho de pensiones,
y la muerte le buscaba los atajos.
El Alvite me dijo que una noche,
en un callejon tan solitario
que ni ratas habÃa, te lo juro,
encontraron su cuerpo destrozado.
TenÃa, dicen, las mismas cuchilladas
que su padre a su madre le habÃa dado.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Ni siquiera logró, maldita sea,
ese ataúd forradito de raso.
Su cuerpo se quedó en el Anatómico
para estudio de la ciencia, muchacho.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Cuando su padre acuchilló a su madre,
estaba tan perdido y tan borracho,
que intentó enterrarla en la cocina
y, muchacho, vivÃan en un cuarto.
En el Savoy me lo contó el Alvite.
Eran tiempos en los que Ernie Loquasto
reinaba como un dandy analfabeto
entre las putas, el juego y el caballo.
Ella tenÃa, ya sabes, lo que tienen
esas mujeres que en lugar de labios
te ofrecen la succión de una bañera
y convierten las camas en un charco.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Andaba diferente a todas ellas
y nunca se sabÃa si sus pasos
eran recuerdos de antiguas palizas
o el culo se lo movÃa el diablo.
Ella, muchacho, me confesó una noche
que su única ambición, a que negarlo,
fuera que cuando le llegara ese momento
el ataúd, joder, fuera forrado.
De los hombres nunca decÃa nada.
Los hombres nunca nada le habÃan dado,
si quitas mil palizas y algun beso
con sabor a empastes y a tabaco.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Yo ya la conocà cuando no era
ni sombra de ella misma, y sus abrazos
olÃan a cuartucho de pensiones,
y la muerte le buscaba los atajos.
El Alvite me dijo que una noche,
en un callejon tan solitario
que ni ratas habÃa, te lo juro,
encontraron su cuerpo destrozado.
TenÃa, dicen, las mismas cuchilladas
que su padre a su madre le habÃa dado.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
Ni siquiera logró, maldita sea,
ese ataúd forradito de raso.
Su cuerpo se quedó en el Anatómico
para estudio de la ciencia, muchacho.
Hay gente que nace en sábanas de seda
y otros, qué quieres, nacen para ser trapos.
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