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ALLES EM LOT
All Frore sinn affjehook, et ess akzeptiert.
Mir hann uns verdonn, mir zwei,
mir hann uns verirrt.
Wat ahnfing wie'm Bilderbooch,
jing dann doch Richtung Jroscheroman.
Ich hann ding Breef nie kapiert,
un ming Leeder kohme nie bei dir ahn.
Ne Hingerhoff- Romeo,
zwesche Traumtanz un Realität.
En rootlose Julia,
die'n sick Johre nur noch mißversteht.
Nur selden wood zujehürt,
noh un noh kaum noch jet jesaat.
Ahm Eng nur noh resigniert,
verdräng, Illusione jemaat.
'T ess alles em Lot, alles em Lot,
waat aff, du weess sinn:
Alles weet joot, dat krie' mer schon hin.
Un 'e zerknittert Polaroid
litt he om Desch vüür mir un Papier,
dat grau un durchradiert ess.
Et kohm, wie 't kumme moht -„Alles em Lot“.
Ne Hingerhoff-Romeo stiert singe Zeddel ahn,
dä immer noch leer.
Hä weiss, watte schrieve will
nur dat "wie" fällt ihm unjewohnt schwer,
denn alles ess längs jesaat,
vill ze off driehten se sich em Kreis.
Nur, wat sie ihm noch bedügg, ess, wat sie höchswahrscheinlich nit weiss.
Hä steht op, jeht raff nohm Fluß un denk:
"Ahm Eng verröht mir't dä Wind,
wie ich et ihr saare soll,
ich wööt su jähn ihre Fründ."
'T ess alles em Lot, alles em Lot,
waat aff, du weess sinn:
Alles weet joot, dat krie' mer schon hin.
Un 'e zerknittert Polaroid
litt he om Desch vüür mir un Papier,
dat grau un durchradiert ess.
All Frore sinn affjehook, et ess akzeptiert.
Mir hann uns verdonn, mir zwei,
mir hann uns verirrt.
Wat ahnfing wie'm Bilderbooch,
jing dann doch Richtung Jroscheroman.
Ich hann ding Breef nie kapiert,
un ming Leeder kohme nie bei dir ahn.
Ne Hingerhoff- Romeo,
zwesche Traumtanz un Realität.
En rootlose Julia,
die'n sick Johre nur noch mißversteht.
Nur selden wood zujehürt,
noh un noh kaum noch jet jesaat.
Ahm Eng nur noh resigniert,
verdräng, Illusione jemaat.
'T ess alles em Lot, alles em Lot,
waat aff, du weess sinn:
Alles weet joot, dat krie' mer schon hin.
Un 'e zerknittert Polaroid
litt he om Desch vüür mir un Papier,
dat grau un durchradiert ess.
Et kohm, wie 't kumme moht -„Alles em Lot“.
Ne Hingerhoff-Romeo stiert singe Zeddel ahn,
dä immer noch leer.
Hä weiss, watte schrieve will
nur dat "wie" fällt ihm unjewohnt schwer,
denn alles ess längs jesaat,
vill ze off driehten se sich em Kreis.
Nur, wat sie ihm noch bedügg, ess, wat sie höchswahrscheinlich nit weiss.
Hä steht op, jeht raff nohm Fluß un denk:
"Ahm Eng verröht mir't dä Wind,
wie ich et ihr saare soll,
ich wööt su jähn ihre Fründ."
'T ess alles em Lot, alles em Lot,
waat aff, du weess sinn:
Alles weet joot, dat krie' mer schon hin.
Un 'e zerknittert Polaroid
litt he om Desch vüür mir un Papier,
dat grau un durchradiert ess.
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